Las veo pasar a menudo, siempre con gesto cansado, nunca se detienen, nunca, solo se las ve volando.

¿Por qué viajan las palabras arrastradas por el viento?, ¿Por qué no paran un rato a descansar un momento?

“Ojalá pudiera, amigo”, me responde con un gesto, “pero no sé cómo hacerlo.
¿Casa segura? no tengo; y, para mí, no hay posadas. Además, no tengo tiempo, pues, si el silencio me
alcanza,entonces, desaparezco”.

Morir de puro silencio es un destino cruel ¿quién ayuda a las palabras, que tanto bien nos hacen?

Pues, si nadie se adelanta, no te preocupes, yo lo haré.
Tengo aquí un poco de ingenio y te fabricaré un hotel con las paredes de cuero y los suelos, de papel.

Haré las camas con letras, en ellas dormirás bien, pondré sábanas de tinta para que no te destapes.

Aquí no pasarás hambre que yo te haré de comer platos de puntos y comas que ayudarán a entender;
y, de beber, unas tildes para las que tengan sed.

¡Ven y haz un descanso, ya está listo tu hotel!

Como son algo miedosas y no están acostumbradas, al principio todas ellas se quedan junto a la entrada.

Pero, según van llegando las palabras más ancianas, es tan grande su cansancio que solo queda acostarlas.

Y, en sus camitas de letras, por la tinta resguardadas recuperan tal frescor que ni recién pronunciadas.

“Aquí viviría mil años”, dice la más veterana. Este lugar es perfecto, tiene que ser nuestro hogar. Si hay que ponerle algún nombre “Libro” se ha de llamar.