Hombre de pueblo

De él se decía que tenía el sobaco más culto del país porque jamás le abandonó un libro bajo el brazo.

Se leyó a los clásicos con la obsesión de un poseso, cultivó el culto de los escritores del momento, recreó la idea del hombre pensamiento.

Deploró la mala prosa y lo peor de las poses provincianas incapaces de crear nada, salvo el aburrimiento.

Se hizo zurdo sólo para mortificar a la familia que odiaba a esta especie a la que consideraban extraviada.

Pudo haberse llamado Jacinto, José o Meregildo.

El nombre no importa.

Lo que interesa es recordar que  amaba la lectura a grandes voces en los lugares públicos.

Se le vio en los parques desafiando el silencio.

Deploró las malas artes, los “frenillos” mentales de la gente presumida, gritó en el desierto, se juntó con toda la gente que pudo rodearle hasta la madrugada.

Que realizó enjundiosos programas radiales que  nadie escuchaba, que  editó periódicos que veían la luz pública a retazos, que  se hizo mujeriego y que bebió los néctares de la que Agustín de Hipona llamó la docta ignorancia.

Hay quienes se devoran como serpientes  sórdidas un aluvión de datos inútiles para echarle vainas al prójimo sin saber qué hacer después con esa inmensa pirámide de erudición envejeciéndole en la  memoria.

Era siniestro, alegre, cumbanchero, disconforme y poeta loco, como les ocurre a todos los hombres de pueblo que se sienten diferentes.

Ser diferentes es un arte de elegidos pero también lo fueron los peores seres humanos que parió la tierra.

Era más bien un alma espiritual, entregada, ligera como el agua, casi carente de apegos.

Parecía más indiferente que sabio y menos amigo de zafarranchos fiesteros como locuaz  e impertinente cuando el licor le tomaba del ánimo.

Para no desentonar con lo que había en boga se hizo enemigo de Trujillo justo después que mataron al jefe.

(Rafael P. Rodríguez)