Las Fotos

A propósito de las fotos de Sobeida. A quien corresponda.

Lo escribió García Márquez como nadie podría hacerlo:

«Unos resentimientos revolvieron los otros, reabrieron cicatrices antiguas, las volvieron heridas nuevas, y ambos se asustaron con la comprobación desoladora de que en tantos años de lidia conyugal no habían hecho mucho más que pastorear rencores».

Todo ese sentimiento lo redescubre cualquiera en una tarde de algún sábado por andar «pastoreando» viejos papeles, antiguas cuentas del banco y el corazón, fotos malditas, dolorosamente ciertas. Viejas fotos.

Creo que a todos algunas vez nos ha pasado y por eso lo cuento aquí: Usted «tropieza» con una foto y se le caen encima los recuerdos, y se le viene abajo la esperanza y usted siente la duda y la duda le hace sentir miserable, inseguro, impredeciblemente infeliz. A usted le habrá ocurrido.

Y es que una foto es la vuelta al mundo cualquier día, o la vuelta a aquel día en que ella le hizo sentir dueño del mundo.

En una foto están los momentos que ya se marcharon entre la neblina del recuerdo y las nieves del tiempo, aquellas que blanquearon mi sien.

Las fotos guardan la evidencia de que allí, en aquella tarde, florecieron geranios, claveles, rosas rojas, porque en cuestión de amor, cuando una mujer nos regala una foto es porque ya le hemos robado el corazón al original, y eso es lo malo de encontrarse con ellas sin querer, sin buscarlas.

Hagan memoria.

Una foto es una forma súbita y cruel de volver al pasado. Es un túnel del tiempo a todo color, como en cinemascope pero de papel.

Comenzamos a revisar el viejo álbum de fotos que guardamos en aquel viejo baúl, y volvemos al futuro porque nada explica tan bien lo que ocurrirá como el pasado.

Eso, don Radha: Una foto adivina el pasado y pueda presagiar el futuro.

Ya veremos.