Hay poetas, como el salvadoreño Roque Dalton, asesinado por manejar con sarcástico humor las intransigencias de sus compañeros de ideología, que expresan lo que siempre hubiéramos querido poder escribir.
En el día del amor, (todos los días son del amor) les regalo este poema, -testamento.

Por qué escribimos

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza
su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

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Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas
muertos como cuchillos exigentes,
Obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
Rebeldes panaderas con más poder
que un lirio.

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Sastres como la vida,
páginas, novias, esporádico pan, hijos enfermos,
Abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron
bodas desperdiciadas de impotente varón,
Madre, pupilas, fuentes,
rotas fotografías y programas

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Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos,
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos
quiénes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecirán con el recuerdo.

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Bien,
eso hacemos,
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.